Contes de fées

Je me pose des questions quant aux capacités intellectuelles de la fée, qui le jour de ma naissance, s'est penchée sur mon berceau. Je me demande si elle était diplômée, si c'était une apprentie ou une stagiaire. C'était peut-être une vieille fée sénile, ou bien une camée débile. Une handicapée ou une fée à papa, c'est possible. Sa baguette magique était peut-être déchargée, elle n'avait pas de piles de rechange au moment de formuler les souhaits de bonne fortune. Cette fée était peut-être bègue et la Fortune n'a rien compris à la formule magique. Mille suppositions ! Une chose est sûre, c'est que j'aurais dû me passer de ses services. J'étais encore trop jeune, inexpérimenté. Je croyais alors aux contes de fées.

La voix de la raison

Je suis saisi d'un sentiment étrange, assez ambivalent, à la lecture des quatre ou cinq billets qui précèdent celui-ci : j'arrive à me convaincre que je ne suis pas tout à fait idiot, mais cette sensation est aussitôt contredite par une petite voix qui se faufile sous mon crâne pour me dire d'un ton suave : « Si tu n'es pas complètement idiot, ainsi que tu aimerais le croire, que fais-tu alors à perdre bêtement ton temps en écrivant pour un blog que personne, ou presque, ne lira jamais ? » Oui...

Désastre

Samedi, dans l'après-midi, j'ai pris un bol d'air à peine moins pollué que celui qu'on respire, ici, à Montmerdier. J'ai voulu me donner l'illusion d'être en contact avec la nature, en roulant sur quelques kilomètres au nord de la ville. Pour imaginer cela, il m'aurait fallu ignorer les déchets de toute sorte qui jonchent le sol, partout où un véhicule a pu pénétrer afin de décharger des ordures. Il m'arrive assez souvent de chercher, sur un rayon d'une trentaine de kilomètres, un endroit quelque peu éloigné d'une zone d'habitation, histoire de me soustraire momentanément à l'insupportable pression démographique. Jamais je n'ai découvert, lors de ces sorties, une parcelle de terrain qui n'ait pas, plus ou moins servi, de dépotoir. La région est un véritable merdier. Une réalité qu'il est impossible d'occulter sans procéder à l'amputation de ses cinq sens et surtout du sixième. Seul l'abrutissement volontaire permettrait d'échapper à un tel désastre. Mais je ne suis pas doué pour ce genre d'exercices.

Caverne

Qu'il puisse se raconter des histoires, çà, je peux le comprendre. C'est cette capacité qui fait l'une des principales caractéristiques de l'homme. L'animal, toujours en prise avec la réalité, est beaucoup moins stupide et n'a surtout pas de temps à perdre avec de telles futilités. Que le quadrupède humain se raconte des histoires, d'accord ! La durée de son existence étant relativement longue, il lui faut bien occuper sa petite cervelle à quelque chose, une fois son ventre plein. Mais, ce que j'ai beaucoup plus de mal à comprendre, c'est comment il en arrive à croire à ses propres histoires, toutes ces fadaises produites par son imagination, ces balivernes qu'il confond avec ce que le monde est réellement. Pourquoi pousser si loin ce besoin d'aveuglement permanent, ce désir inexorable de se rouler inlassablement dans la fange malodorante de la caverne platonicienne ? Lisez un quotidien, allumez la radio, interrogez votre voisin et vous saurez immédiatement de quoi il est question, ici.