Mali

La France est en guerre, au Mali, depuis 11 jours. C'est ce que j'ai entendu à la radio en début de soirée. Je note ça ici parce que je me dis que, dans quelques temps, comme ça sera quelque chose de totalement oublié, je relirai cette note en me disant : "Ah, wouais !?" Exactement ce que je me suis dis en entendant je ne sais quel journaliste, sur je ne sais quelle radio, faire cette annonce.

Pat la Montagne

Les jours passent et se ressemblent. Il n'y a rien qui ressemble plus à un dimanche qu'un autre dimanche. Ce soir, c'est Pat qui a pris le relais de Saki : il pousse de petits cris de guerre en parcourant l'appartement. Ce qui est assez inhabituel, puisque Pat est plutôt du genre pacifique. Pacifique n'est peut-être pas le bon mot, car Schnoo et Saki ne le perçoivent pas sous les traits d'un sâdhu ayant fait allégeance à Shiva ou Vishnou. Pat a une personnalité assez autoritaire, heureusement, il n'a rien d'un incurable hippie, mais des traits de caractère qui le rapprocheraient un peu de la figure du Père de la Horde sauvage. Mais pas tout à fait quand même, car, ayant lu récemment Totem et Tabou, Pat craint maintenant de finir sous forme de tajine cuisiné par Saki et Schnoo. Il n'empêche qu'il aime qu'on le traite avec déférence, une notion que Saki n'a pas encore parfaitement assimilée. Ce qui fait que Pat maîtrise, du mieux qu'il le peut, ses émotions et ne se laisse aller que très rarement à des manifestations qui remettraient en cause l'image du Sage de la Montagne qu'il s'est patiemment forgé, peu de temps après l'arrivée de Saki, une image qu'il tient à conserver. D'où mon étonnement en remarquant que, ce soir, Pat se comportait un peu comme Saki, lorsque ce dernier annonce son départ en campagne, prêt à raser l'appartement, histoire de passer un bon moment tout en laissant libre cours à son vent de folie passagère. Mais Pat s'est rapidement repris. Le temps de rédiger ce billet, il avait retrouvé ses airs de majesté. Pat est la Montagne qui ne bouge jamais.

11|11|11 Les soldats

Le onze est un de mes chiffres préférés. Nous sommes le 11|11|11, ce qui m'incite à écrire ces quelques mots, tout en pensant à ce jour d'armistice marquant la fin de la Grande Guerre. Une guerre dont mon grand-père paternel a été démobilisé, les poumons gazés. Une guerre dont le frère aîné de mon grand-père maternel est rentré, une jambe amputée. Une guerre dont mon arrière-grand-père maternel n'aura pas connu la fin, mort quelque part - je n'ai jamais su où - sur une ligne de front, en 1917.
Gloire aux ancêtres !

Massacre

Depuis deux jours, BBL est repassée au nord du 47ème parallèle. BBL est partie le jour où ces connards de jardiniers ont commencé à abattre les pins qui marquaient la limite sud de la résidence. Ces connards de co-propriétaires se plaignaient du fait que la résine des pins puisse tâcher les carrosseries rutilantes de leurs si précieuses voitures. Ils ont réussi à convaincre une majorité de crétins qui a voté, lors de la dernière réunion du syndic, pour l'abattage d'une dizaine de pins. Le massacre à la tronçonneuse a duré deux jours. Que la malédiction accable de mille maux de cette majorité d'enculés ! Cette triste affaire a, depuis, occupé mes pensées. Ce qui fait que je n'ai rien fait pour mes blogs, sinon répondre à Margaux sur SCH 2009 et posté quelques photos sur Mikkado. Ce microblog compte dorénavant plus de 900 images. La première de ces images est une photo de mon petit Zorro qui date du 14 mai 2007. Depuis Zorro est mort, empoisonné par l'un des représentants de la putain de race de massacreurs d'arbres qui ne supportent, pas non plus, qu'un animal puisse laisser des traces de pattes sur la peinture d'une voiture. Quand je pense que cette engeance de merde constitue la majorité de la population... Enfin... BBL repartie, Pat et Schnoo et moi, nous devons faire en sorte que la routine reprenne le dessus : dormir/manger/dormir.

Cool Memory

Rappeler l'état d'esprit, le contexte dans lequel on pouvait se trouver un an auparavant, et ceci à une journée près, ne pose pas trop de problèmes quand on poste régulièrement sur un blog. Ainsi, je peux faire remonter à la surface des bribes de souvenirs sur la journée du 18 août 2009. Donc, je sais maintenant que, vers 01:00 AM, je n'étais pas de très bonne humeur. Malencontreusement, je n'en disais pas assez sur ce billet pour en connaître précisément la cause, aujourd'hui. Par contre, ça m'a fait prendre conscience qu'à cette période se déroulait une guerre dans le Caucase : un événement que j'avais oublié ou, du moins, que je ne situais plus à cette époque. Pourtant, en y pensant, je me souviens que je n'étais pas resté indifférent à l'entrée des troupes russes en Ossétie du Sud. Cette histoire m'amène à réaliser que j'avais pris le temps d'illustrer ce conflit avec un collage intitulé : Fuck and Run. Encore une chose que j'avais oubliée. Je dois admettre qu'un blog représente une aide précieuse pour raviver la mémoire.

Mon Enfant de Berlin

Quelques extraits, publiés en huit épisodes, de "Mon Enfant de Berlin" paraîtront dans Le Temps. Anne Wiazemsky raconte la rencontre de sa mère, Claire, fille de François Mauriac, avec un jeune officier dans une Allemagne dévastée.

Dans le premier épisode, en septembre 1944, Claire, ambulancière à la Croix-Rouge française, se trouve encore à Béziers avec sa section. Elle a vingt-sept ans, c’est une très jolie jeune femme avec de grands yeux sombres et de hautes pommettes slaves.Dans son journal, elle note :
"Pendant des jours et des jours, les convois allemands sont passés à Béziers. Nous, nous continuions nos missions sur des routes encombrées. Assise sur l’aile de la voiture, j’interrogeais le ciel. Plusieurs fois nous avons été prises dans d’énormes convois. Il nous était impossible d’en sortir, sauf quand les avions étaient au-dessus de nous, car la colonne s’arrêtait au bord de la route. Les Alliés ont souvent mitraillé, mais jamais au-dessus de nous. On comprenait ce qui se passait à la figure des Allemands et à leurs voitures en feu."